МИХАИЛ ХАРИТОНОВ
GOD MODE
Дружеская беседа благородного дона Руматы Эсторского с Великим
Магистром Ордена высокородным доном Рэбой
Истекаю клюквенным соком!
А. Блок, "Балаганчик"
Но это была не кровь - просто сок земляники.
А. и Б. Стругацкие, "Трудно быть богом"
GOD MODE
Сокращённая версия
[...]
Дон Румата: - Ты хочешь сказать, что я должен был догадаться. Ну да,
намёки были. Этот дурацкий шарлатан, которого ты выдал за Будаха. И гора
трупов.
Дон Рэба: - Да, да. Тела, так сказать. Много тел. Ты вообще смотрел,
кого месишь?
Дон Румата: - Мне, собственно, это было не очень интересно...
Дон Рэба: - Хех! Понимаю. Я, правда, опасался, что ты всё-таки
сообразишь... зачем это моим людям понадобилось убивать твою бабу. Но ты
уже подвинулся на моём демоническом образе. Дон Рэба у тебя был виноват во
всём, не так ли? А когда твою бабенцию проткнули стрелочкой, ты ринулся
мстить. О, месть, как она сладка. Ты был просто великолепен во гневе.
Перебил уйму народа. В том числе и моего двойничка. Которого я тебе
разлюбезно подставил. Мудак был уверен, что у тебя совести не хватит его
мочкануть... Мне очень нужно было умереть. Причём умереть убедительно.
Чтобы в моей смерти были уверены и наши, и ваши. Особенно ваши. Кстати,
извини за тёлку. Я просто не придумал, чем ещё тебя можно достать...
Дон Румата: - Да хватит, не стоит. А вот думал ты долго. Я уж замаялся
ждать, пока тебе это придёт в голову. Помнишь сценку с доной Оканой?
Сколько можно было репу чесать?
Дон Рэба: - А-а... Ты в этом смысле... Забавно. А чем тебе мешала эта
твоя Кира?
Дон Румата: - Её ко мне приставили.
Дон Рэба: - Ты хочешь сказать, что она была из ваших?
Дон Румата: - Нет, ну ты чего, за каким хреном? Местная бабёнка,
просто перевербованная Землёй. Обычная практика. Девка, кстати, работала не
за страх, а за совесть. Ей, небось, посулили земное гражданство... впрочем,
за шанс выбраться из арканарской срани ваши на всё готовы.
Дон Рэба: - А ваши в Арканаре ничего себя чувствуют.
Дон Румата: - Ну, не все... но есть такие люди.
Дон Рэба: - Вот в это я никак не въеду. Почему?
Дон Румата: - Как почему? Живём мы здесь, разумеется, в чём-то хуже,
чем на Земле, даже с нашими-то бабками. Ну там, мыться в лохани надо. Без
белья ходить. Нет видеофона. Но, блин, здесь у вас можно хоть поразмяться.
Баб трахай - не хочу, морду расшибить - запросто, убить кого - как два
пальца обоссать. Веселуха. А на Земле, блин, порядочки те ещё. И все друг
на друга стучат, как дятлы.
Дон Рэба: - Ну, это везде так.
Дон Румата: - Блин, козлы.
Дон Рэба: - Кстати, а как ты оттуда выбрался?
Дон Румата: - Ну, они там меня держали на карантине... Ладно, замнём
для ясности. Ты мне лучше вот что скажи: ведь ты с самого начала знал, что
твои орденские дружки тебя уберут. Не сейчас, так завтра.
Дон Рэба: - Ты мне, кажется, полгода жизни давал?
Дон Румата: - Вообще-то меньше.
Дон Рэба: - Ну, а я так понял, что если я срочно не умру, то мне с
этим помогут, как только дорежут благородных донов.
Дон Румата: - И зачем тебе было надо играться с огнём? Убить короля,
возглавить Орден... Ты же вроде не совсем идиот.
Дон Рэба: - Даже и не знаю, как сказать... хотя, конечно, мы тут люди
простые. Я понимаю, что для тебя такие вещи вообще никак не звучат, но, ты
уж извини, мы тут дикари... Короче. Этот сраный Арканар - моя Родина,
понимаешь?
Дон Румата: - Блииин... Fakn'Shit! Да ты у нас, оказывается, патриот!
Дон Рэба: - Представь себе, земляшка. Ты-то на свою Землю клал с
пробором. Ещё бы. У тебя всё всегда было. А у меня есть только я да
Арканар. Не бог весть что. Но это моя страна, я здесь родился, здесь умру,
и пусть даже она в говне... я для себя так решил, что я эту страну подыму.
Любой ценой. Пусть не до вашего уровня, у нас звездолётов нету и долго ещё
не будет... но чтобы хоть как-то вылезти мордой из этого говна. Такие вещи
тебе хоть как-то понятны? Можешь верить, можешь не верить, мне насрать.
Прими за сказку.
Дон Румата: - То есть всё, что ты делал, было совершено для блага
страны, государства, и лично Его Величества?
Дон Рэба: - Именно. Сейчас нам обоим не до художественного свиста. Так
что говорю как на духу - для блага страны и государства. И к Его Величеству
я относился тоже неплохо. Между прочим, старикан был очень приличным
человеком. Особенно если учесть его кошмарную биографию. Первый более-менее
сносный правитель за последние полвека. И вынужден был корчить из себя
шута, терпеть каких-то сраных фаворитов, временщиков, чтобы потом бросать
их благородным донам на съедение...
Дон Румата: - И ты отравил этого приличного человека.
Дон Рэба: - Ага. Мы с ним не сошлись во взглядах на Орден.
Дон Румата: - То есть?
Дон Рэба: - Понимаешь, старикан решил, что Орден хочет вырезать
аристократию.
Дон Румата: - Ну так он правильно решил.
Дон Рэба: - В том-то и дело.
Дон Румата: - Но зачем?
Дон Рэба: - А что, неясно? Ну смотри сам. Аристократия - это сборище
немытых подонков и предателей. Благородный дон за колечко с камушком
продаст маму. А за косой взгляд - прирежет. Но это ладно. Ты хотя бы
понимаешь, что аристократия - это бич мелкого бизнеса? Арканару нужны
лавочки, много лавочек, торговые ряды, и трактир на каждой улице. А у нас,
блин, даже трактиров не хватает... а хороших и вовсе нет. Что это за
страна, где нет хороших трактиров?
Дон Румата: - Да, крепко ненавидишь ты благородных донов... А
трактиры, конечно, говённые. И пивом разбавленным поят. Только за это надо
трактирщиков убивать, а не благородных донов.
Дон Рэба: - Нееет, ты, я вижу, недотумкал чего-то. Ну, блин, подумай
же хоть раз своей головой. Страна, в которой нет железных рудников, может
ещё как-нибудь перебиться. Страна, где хлеб не растёт, и зима десять
месяцев в году, тоже может выжить, если у неё есть железные рудники. Но
страна, где нет хороших трактиров - это полный звиздец, здесь никогда
ничего не будет, её поля не будут вспаханы, а руда не будет добыта.
Процветание начинается с хороших трактиров.
Дон Румата: - Час от часу не легче. Ты не только патриот, но ещё и
глубокий эконом. Так поведай же мне, как государство богатеет?
Дон Рэба: - Я просто знаю жизнь. Там, где трактиры на каждом углу, где
всегда есть куда пойти, - там и жизнь. Понимаешь, трактир - это место, куда
люди приходят потратить свои деньги, поесть, попить...
Дон Румата: - ...подраться...
Дон Рэба: - ...да, подраться, но... Понимаешь, это такой сдвиг - или
человек идёт домой и тратит время, чтобы зажарить себе кусок мяса, или он
идёт в трактир, платит немножко больше, чтобы ему это мясо поджарили, и
заодно узнаёт новости, слухи... цены... там же можно найти людей, которые
продают то, что тебе нужно, и купят то, что тебе не нужно...
Дон Румата: - ... а также можно снять шлюху на ночь. Или нанять
убийцу.
Дон Рэба: - В том числе и это.
Дон Румата: - Короче, ячейка гражданского общества и мелкого бизнеса.
И ты решил поучаствовать в истреблении аристократии во имя трактиров на
каждом углу Столицы?
Дон Румата: - В общем, да. Потому что аристократия имеет монополию на
насилие. Право носить оружие и применять его направо и налево.
Дон Румата: - И что тут такого? Аристократы - военное сословие, им
положено иметь оружие.
Дон Рэба: - Блин. Не в этом дело. Дело не в оружии. Дело в монополии.
Ну, когда подонок с мечом может прийти, напиться, и вместо того, чтобы
заплатить - убить трактирщика и разнести в щепки заведение, и ему ничего за
это не будет.
Дон Румата: - Кто-то ведь должен защищать государство. И иметь с того
всякие привилегии. Потому что если он не будет их иметь, Далее для ознакомления
